Desassossegados

Ontem, na Casa Fernando Pessoa, Carlos Vaz Marques moderou o primeiro serão de Livros em Desassossego. Houve-os lidos, anunciados, recomendados e também não, mai-lo tão esperado debate sobre a crítica literária e o inevitável embate sobre a Supina Providência. O povo do Povo esteve lá e cronicará, amanhã.

Improbabilidades Estatísticas

Ser tímido e descobrir quem seja muito mais. Vivendo e aprendendo, é o que vale.

"Só Achas Graça Aos Esquisitos, Pá!" XI

O Quadrado das Bermudas é muito bom, mas o Pêpê Rapazote é excelente. Malta pindérica que nunca viu uma novela da TVI não sabe o que este homem fez (ai, aquela voz off) por Zé Passarinho. Em termos de comicidade, que o não esgotam, não vejo quem presentemente se lhe aproxime.

Caracóis, Sandálias e Traições

É que nem mais, Luís: efeito estranho nas entranhas, não sei se provocado pelo estripamento catónico, se pela insalubridade do Talho Voreno, se pelo incesto dos Julii. Deve ser a higiene cristã a funcionar, suponho. Tudo compensado pela permanente esfingicidade de César, anacronicamente cabeludo por esta data, e pelas humaníssimas frustrações de Bruto e Pulo. Gostei particularmente desses dois, o catónico derrotado e o cesarista mal-empregado (deram-nos tudo o que precisávamos saber por via desse prodígio da economia narrativa que é a expressão facial, sobretudo Pulo). Muito caprina, de facto, Átia, mentirosa das de antes partir que torcer; porque será que a chicotada psicológica filial a ofendeu mais que a hipotética relação amorosa de Octaviano com o tio? Inesperada, para mim, a pouco disfarçada ambição de Níobe. Esperar, esperar, espero que haja mais Cleópatra...

Costas Quentes

É enternecedoramente heterossexual, o guarda-costismo aristoblogueiro.

Estou Sim

Não quero nada em concreto. Tapeio, sorrio, assobio - dou sinal de vida.

Metro, Comboio, Zonas 1 & 12, 19:42

Mulheres, quase só. Lugares às mãos cheias. Lampiões de auricular e perninha a dar a dar.

Queluz, Avenida Elias Garcia / Rua Higino de Sousa

A mãe trazia-lhos um a um, mês a mês, da loja de porcelanas ao lado da oculista. O rapaz alinhava-os em espinha, frente ao livros por ler. Nenhum desses pequenos cavalos se assemelhava ao anterior, ainda que todos fossem do mesmo azul.

Lisboa, Azinhaga das Lages

E ao sétimo dia, um aniversário natalício que também é fúnebre.

Coisas Que Só A Mim Apoquentam XXIV

A confrangedora malta que zela pela sua outra metade como pela carteira em 15 à pinha. Um clássico da contra-produção amorosa.

A Montanha Mágica

fez ontem três anos. Muitas felicitações, Luís. Obrigada pelos sons, pelas imagens, pelas letras, pelas conversas às segundas-feiras.

Anniversaire

Custa-me crer que já sejamos grandes. Termos crescido juntos é uma das maiores alegrias da minha vida, é bom que saibas. Parabéns.

Déjà Vu

A coisa mais humilificante dos blogues são os arquivos. Não é difícil descobrir quem escreva mais ou menos como nós, quem tenha as mesmas ideias que nós muito antes de nós, quem para quem nada do que para nós é novo seja novidade. Ser-se déjà vu é uma palmada de mão aberta - haja poder de encaixe.

Questões Verdadeiramente Fracturantes

O cavalheirismo sabe bem, mas não é uma boa ideia.

Taras Blogosféricas

Qualquer pessoa que dedique mais de quinze minutos por dia a blogues contrai inexoravelmente toda uma sorte de taras. Da minha lista pessoal constam as seguintes:

I. Choque e pavor de ser gozada pelo mais famoso disortográfico que há.

II. Profiling físico de cada autor, por extrapolação de letra.

II. Pesquisa de blogues secretos feitos por bloggers conhecidos.

Não penso transformar isto numa corrente - abrenúncio! -, mas apelo ao coming out detalhado do bloguedo padecente deste quadro patológico.

Planeta Nacional

Em que outro local do sistema solar um técnico de manutenção de fotocopiadoras entraria numa sala de leitura geral para poder falar ao telemóvel mais à vontade, hum?

Wee Hours

Tinha muitos desses pesadelos em que se não consegue chegar a tempo, em que se não consegue falar. O acordar era sempre lavado em interrogação.

Instinto Maternal

Não é por ele ser pequenino e bonito, é por ser o mais forte suspeito de choro e desconsolo, as we speak. Apetece-me fazer uma tarte de maçã com recheio de creme de pasteleiro e cobertura de compota com gengibre para ir levar ao João Moutinho. Pronto, já disse.

Caracóis, Sandálias e Traições

César em cólera ante o vil assassinato de Pompeu. Ptolomeu castigado por ter faltado à lição sobre o respeito devido aos adversários. Pulo de olhos ostensivamente postos no presente, Voreno vivendo no passado e para o futuro. Marco António em excelente rábula de si próprio. Cleópatra, alienada e fraca (topem com a mui bem amanhada crítica ao script do episódio, por Steven Saylor) ou arguta e auto-confiante? Aposto os meus denários na segunda: quem deu ao homem que tudo tinha algo mais só poderia ter pés bem fincados na terra.

Extra Post Scriptum: Que saudades da Etimologia Hebdomadária, Carla!

Quaresma

É mais difícil pensar na mortalidade da mortalidade quando há morte.

Se Não Me Soubesse Sã

Há poesia
no escrito
voltado atrás.
Fracções de segundo
e jamais existiu
a entrada,
o comentário,
como se lido
sonhado.
Importa-me
o riscado
dos outros,
entendes?
Tanta coisa
para dizer
quatro letras.

A Black Comedy

«Q: Yet the screenplay for "Red" seems to say that you believe in fraternity. And the end of "Blue" is optimistic since Julie is able to cry.

KK: You think so? For me optimism is two lovers walking into the sunset arm in arm. Or maybe into the sunrise -- whatever appeals to you. But if you find "Blue" optimistic, then why not? Paradoxically, I think the real happy ending is in "White" which is, nevertheless, a black comedy.»

[excerto de entrevista transcrito daqui]

After The Storm

45. (...) After the storm. The old man goes out to the mail. He sees headline of ferry disaster. Seven passengers escape. He turns on television. We see images. Two people on a yacht are missing. Then we see photos of rescue. The widow of a French composer who died last year (...), Steven Killian, barman on the ferry, English, a businessman from Poland, Dominique Vidal, French citizen, Frenchman Oliver Benoit, two Swiss Citizens, and we see first the young man and the Valentine--cut to old man watching, emotion in his face. Cut to two shot of Valentine and Auguste, then camera in on her--now a closeup, same as the shot of her from the billboard, and then cut to Kern (looking out through one of his broken windows), and then back to CU of Valentine.

[Último Capítulo de "Rouge"(1994), resumo técnico de Robert E. Yahnke]

Um dia hei-de ir ao cemitério de Powazki. É o que sei, dez anos e um dia depois de tocado o requiem por Krzysztof Kieslowski.

Dez Mais Um

Copyright: Piotr Jaxa

Kieslowski e Binoche à conversa com Doisneau, num intervalo da rodagem de "Bleu", em Paris, algures por Outubro de 1992.

A History Of Violence

Gostava de saber o que quer dizer uma sala esgotada de gente que nem com um filme destes consegue parar de fazer comentários, mandar sms e rir a cada tiro na tela. Se calhar quer dizer que o silêncio morreu num dia em que não vi as notícias. No último Cronenberg há as luvas deitadas ao lixo da recepção, há a arma que se adivinha sob a t-shirt do jovem assassino, há as cruzes aos pescoços dos esposos, há as bocas dos amantes, há o filho no armário do balneário, há a impoluta camisa do capo, há os beijos de irmãos, há os ganchos no cabelo da menina que completa a mesa com um par talheres ao contrário. As palavras não são a única língua. Não são.

Esta Fase Fez-Me IV

- Ouviste o que eu disse, Cláudia?

Bombyx mori (Linnaeus, 1758), Dia I, Ano II

Para o Afonso Bivar, com votos de parabéns.

Muito mudou desde a carta de mil setecentos e cinquenta e dois, mas não logo. A grossa encomenda real tardou quase vinte anos, o ânimo do rio também. Três mil pés de amoreira alemã assentaram por fim em chões de Abrantes. Depois houve fio.

Que Fazer Ao Que Nos Contam? (6)

A razão de ter endereçado o aerograma à sua escola não a chegou a saber, ele nunca a disse e ela nunca a adivinhou. No remetente mal cabiam o nome, o número, a referência ao serviço postal militar, o Por Avião. À frente apenas se lia:

Exmo Sr.______________________________________________

Carteiro faça o favor de entregar à primeira menina que passe ao portão.

__________________________________________________________

[...]
________________

Ele pedia-lhe o habitual, escreveram-se muito, pouco depois do seu regresso deram o nó. Se ela adivinhasse que ser madrinha de guerra implicaria acolhê-la em casa todos os dias talvez tivesse hesitado.

Ganhe Peso. Pergunte-me Como.

Não é preciso, eu digo já. Ingerindo centenas de gramas de açúcares rápidos diariamente, ao deitar. Muito eficaz no recalcamento e/ou sublimação de angústias, também.

Ai o que eu gostava de escrever português clarinho.

You Cannot Access This Server

Isto dos blogues agora andarem sempre forbidden é altamente quaresmal.

Caracóis, Sandálias e Traições

Chega a minha vez de clamar grande episódio (grande episódio!), sobretudo pelo que hoje é impensável, a saber:

I. Uma vitória marcial feita com infantaria, cavalaria e muita arma branca (há lá coisa que mexa tanto com a nossa imaginação como um fora de campo assim?);

II. A intocabilidade dos que têm o favor dos Deuses (alguém teme o patrocínio divino dos outros, hoje?);

Caracóis, os das enoveladas Servília e Octávia; sandálias, as dos salvados Pulo e Voreno; traições, as dos pretensos pompeianos. Ainda que nem todos esqueçam ou destratem o líder da República Velha, eis o epílogo da derrota.

Coisas Que Só A Mim Apoquentam XXIII

Escrevo qualquer sms por extenso, com ponto final, vírgulas e um ocasional ponto e vírgula. Quão anormal sou?

Lisboa, (Baixo Relevo Talhado Numa Árvore À Entrada do) Bairro Azul

ESTA CIDADE

É PEQUENA DEMAIS

PARA NÓS DOIS,

GRAÇAS A DEUS.

We're Just Ordinary People (Cont.)

À C., que certamente não vai ler o que lhe não conseguiria dizer.

Ocorreu-me um poema que até hoje não consegui acabar. É sobre um fim de tarde em Saint Michel onde não sei se me tomou o templo, se vento morno, se a maré vaza, se Pierre Boulez nos jardins e de novo à noite na rádio, por estranha coincidência. Adormeci e sonhei como na lenda: um anjo vinha e percutia-me a fronte para que não esquecesse. Não sei o que isto tem que ver com cura, mas se o conseguir acabar, dou-to. Que amanhã te traga muitos dias mais.

Wee Hours

"E eu chego e sento-me ao lado/da primavera"

Ruy Belo, Povoamento.

We're Just Ordinary People / We Don´t Know Which Way To Go*

Ouviu-o, depois desligou. Tantos dias de conversa sobre a vida e a morte tinham de dar de si. Que uma canção pudesse dissolver toda a concentração investida em não sentir demais, em não pensar demais, era coisa que nunca deixaria de a surpreender. Fechou os olhos, limpou-os, orou o melhor que soube pelos de futuros puídos.

*John Stephens, alias John Legend.

Concealer

Abro o invólucro, leio a bula, e entre outras coisas fico a saber que

"Dark shadows are neutralized, emphasizing the brilliance of your gaze and allowing your personality to shine through, all day long."

Em se tratando de um concealer, não sei se me considere enganada.

Jogos de Mesa

O inverno era haver jogos de mesa. Primeiro jogávamos ao keips, ao ludo, ao bingo, à glória. Depois ao stop, ao king, às damas, aos escrúpulos. Agora é sobretudo ao trivial.

Mulheres

Cultura ou cromossoma não sei, sei é que perante a figura da bela senhora deste senhor a primeira coisa que me ocorreu foi olha, tem uma cicatriz no braço maior que a minha.

Digo

Graças aos que me precederam posso dizer tudo, cá. A questão fundamental a salvaguardar é essa, mas não é propriamente com ela que lido todos os dias, é com o sentido do que digo. A palavra é continente e conteúdo, e este está no tom, seja em letra ou em voz. Os outros apreendem-me, quer eu queira, quer não, bem ou mal, muitas vezes mal, com a minha total conivência.

S. A. D.

Isso da Primavera ainda demora muito, ou quê?

Caracóis, Sandálias e Traições (Act.)

[Pompeu gere o compasso de espera, negoceia. Catão, sempre irascível, esperneante e puritano, não quer ouvir falar de "cessação de hostilidades". Um César em posição de força sacrifica Servília à República. Ai dos Julii, se as pragas júnias pegarem como fluxo negro entre escravos.]
Octaviano segue sendo arrastado pela mãe até à idade adulta. Pulo - brutish sim, simplório nem por isso -, o tutor, lá o entusiasma lentamente para as artes viris, tomando-o por conselheiro do único problema que realmente o parece preocupar: a felicidade de Voreno. Em que momento cada um dos legionários passou a proteger o outro assim, como a um verdadeiro frater?
Se afinal Octaviano não foi iniciado pelo tio-avô, que ou seja por outrém, e rápido; entra Egéria, a ninfa distópica. Para além de fazer do filho homem, Átia tenta sobreviver por meio do mais que lhe resta: reaproximar-se de Servília e fazer de Marco António marido e traidor. A cara de Servília face ao seu bem provido presente e ao visível embaraço de Octávia. Marco António olhando a "velha Harpia", o desconfiado Voreno, o manipulável Senado, e o escarninho enviado de Pompeu com o profundo desprezo de quem se sabe leal a César.
Virada a maré em favor de Pompeu, siga a Legio XIII à Grécia. Níobe e Voreno de volta ao doloroso ponto de partida. Valha-lhes Tritão.

Só mais isto: De facto, a naturalidade com que Pulo mente é a mesma com que dá conta dos seus inimigos. E com a crescente quantidade de ameaças, vaticínios e invocações aos deuses, nem com um cerco à cidade o nicho de mercado das libações e ex votos decairá.

3 Momentos Kodak

Cheguei atrasada e já em estado de insanidade temporária às caixas de comentários do Controversa Maresia, da grande blogrepórter-de-mundaneidades-em-quase-quase-directo, Sofia Vieira. Desde 1990 (nessa altura, à socapa) que vejo a cerimónia, por nenhuma razão especial para além de que é bonita. Não é para levar muito a sério, mas é bonita. No passado ano destaquei sete momentos, este ano, depois de tanto bitaite, destaco só mais três:

Owen Wilson - Gostei do Jon Stewart, mas este senhor é que se safaria excelentemente com a tarefa.

[Donatella] Versace - Tenho uma embirração particular com tudo o que esta senhora faz, que quando não déjà vú é tacky. Léguas do irmão, léguas. Este ano, porém, estavam bem bonitos os modelitos usados por Uma Thurman (maquilhagem horrível) e Salma Hayek (belíssima).

Terrence Howard - O homem mais bonito e elegante da noite, a boa distância dos demais.

Nota: Estava a reler isto e a perceber que não, é claro que não é só por ser uma cerimónia bonita. Gosto mesmo muito de cinema, o o cinema ali celebra-se.

A Cidade E O Arrabalde

Efabulam sobre o lugar onde uma pessoa por acaso vive, efabulam sobre o lugar onde uma pessoa por acaso nasceu. Ai, como dizia o outro, esta malta da Coroa L...

Quem Tem Boca Vai A Roma

...mas às vezes chega lá tarde e a más horas. Estou em falta convosco, peço-vos desculpa, amanhã haverá Caracóis, Sandálias e Traições a dobrar.

A Mulher Moderna

vai ali fazer uma tarde de maçã-de-Esmolfe. De aventalinho. Sim, é evidente que esta crise identitária foi catalisada pela sessão de ontem do ciclo Falar de Blogues.

O Homem Que Não Escreve Aos Sábados

tem um blogue há três anos. Deus o abençoe, e aos seus.

Momentos Kodak

Levantem o braço os meninos e meninas que também não vão dormir grande coisa de domingo para segunda.

Não Podemos Todas Estar Na Moda

Coro quando observada, faço compras porque tem mesmo de ser, os homens confundem-me, as mulheres confundem-me, mando alguém à merda quando o rei faz anos, não consigo escrever sobre sexo. Sofro de discronia, e então?

Lado A Lado

Sentes-te mal porque não falas, sentes-te mal porque falas demais. A simetria é isto.

A Newspaper Is A Collection Of Half-Injustices

"A newspaper is a collection of half-injustices
Which, bawled by boys from mile to mile,
Spreads its curious opinion
To a million merciful and sneering men,
While families cuddle the joys of the fireside
When spurred by tale of dire lone agony.
A newspaper is a court
Where every one is kindly and unfairly tried
By a squalor of honest men.
A newspaper is a market
Where wisdom sells its freedom
And melons are crowned by the crowd.
A newspaper is a game
Where his error scores the player victory
While another's skill wins death.
A newspaper is a symbol;
It is feckless life's chronicle,
A collection of loud tales
Concentrating eternal stupidities,
That in remote ages lived unhaltered,
Roaming through a fenceless world."

Stephen Crane, War Is Kind & Other Lines, 1899.

Que Fazer Ao Que Nos Contam? (5)

Não lhe davam quinze anos os que como ela madrugavam, os que a viam atravessar a rua ainda escura tentando não arrastar pelo chão um carrego de pão do seu exacto tamanho.

Diversos

Não só o senhor doutor receitou isto e mais isto, como também uns quantos aparelhómetros pró-ergonómicos para artilhar computadores portáteis. Fui dar com eles numa loja D-Mail, entre outras indescritíveis maravilhas da tecnologia. A secção Diversos provoca efeitos anti-depressivos prolongados.

Ninguém Levou A Mal

Desprevenida, nem minimal, nem conceptual, nem analítica; ainda que completamente à paisana, lá foliei, afinal.