É de manhã e está um rio por cima do rio. Uma longa meada de bruma guarnece o Tejo, de Xira para montante. A História assoreou-o aos poucos, e custa agora figurá-lo larga e concorrida estrada do poente peninsular. Nasci a sul e vivo a norte da sua boca larga, acho que sou da terra dele.
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