O Politicamente Correcto Só Se Pega Depois Dos Seis

C.9:00 a.m. Sintra-Alverca anormalmente cheio. Sentados junto à saída, uma mulher jovem e três crianças entre os quatro e os seis anos. Ela tem sono. Eles não.

Taramela 1 [dançando sentado, ao compasso da carruagem] - Mãe, saimos em Arrieiro?

Mãe [de olhos mal fechados] - Não. A-re-ei-ro.

Taramela 2 [abanando as pernas] - Então é Amadora...

Taramela 3 [língua de fora] - ... já passámos Amadora, burro!

Taramela 2 [abanando as pernas tresloucadamente e ensaiando um pontapé] - Não sou burro!

Mãe [trás-os-dentes] - Quietos. Saímos em Entrecampos.


Taramela 1 [des-senta-se, ajoelha-se] - Mããe, depois quando voltarmos há o quê no Federico?

Mãe [abrindo os olhos] - ?

Taramela 1 [sentando-se] - No Federico. Para o almoço.

Mãe [rebolando os olhos] - Não é Federico, Márcio, fala português! FRI-GO-RÍ-FI-CO. Diz:

Taramela 2 [pés ao chão, mãos ao colo da mãe] - ... mas então Federico é inglês?...

Taramela 3 [fazendo sorrisinho matreiro] - ... é kimbundo, mãe, não é? Tu dizes sempre 'somos negros, temos de falar como negros', é por isso?

Taramelas 1 & 2 [à uma] - É isso mãe, é?


Mãe [imaginem vocês a expressão, vá lá] - Vamos sair agora.