Ao meu lado sentou-se uma mulher jovem. Tem cerca de trinta anos e está toda vestida de preto, ar gótico inconformado. O estar de preto acentua o absurdo da situação; é igual, tem a cara dela. Não consigo deixar de olhá-la, a parecença é insólita. Penso falar-lhe, mas como se pergunta a alguém se é sangue de quem morreu há tantos anos?
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