Ora a campina, ora o meu reflexo contra ela. Dores nas costas, nos ombros, no pescoço. Pela linha fora fecho os olhos, e só os abro já perto do Oriente. Levanto-me devagar para o transbordo, alço a mochila e vejo que veio o caminho todo à minha frente. Ignora-me, enfia o livro no bolso de trás e passa as duas mãos pelo cabelo, que não agradece. Levanta-se, segue até à porta e pendura o cigarro na boca. Acende-o com um esgar, ao apito da porta. Muito magro, muito amarrotado, Dean Moriarty desce a correr, primeiro que todos.
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