- A dor física é muito desorganizadora.
- Sim, é. Se é. Irrita, revolta, não sei bem. Não tenho onde pôr o que ela causa. Tenho de cuidar deles sem sobressaltos, têm outros mais importantes, mais urgentes.
- Ponha aqui.
Um assentimento assim, analisado ainda morno, contém um cliché (tão próximo do sentido literal dessa reprodução repetida da chapa imagética, ai não) pessoal sentido como um defeito, como uma derrota da natureza frágil de quem ganhou a lotaria bacteriana do que nos envolve. Porquê agora? Questão que nada ajuda, nada resolve, claro. Siga. No pára-arranca, ligo o dispositivo e a aplicação difunde nas colunas do carro o Lenço Enxuto, do Samuel Úria. Aos versos em que Cruz, contido e acústico, diz: "os homens fazem fogo/com dois paus/eles fazem fogo", Úria responde, fazem coro, outro ver se vê: "por troca ensino-te a queimar". E sigo, contenho o que não vale mostrar a quem não precisa de o ver.
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