Figuro agora o meu avô Luís bem moço, moreno, peito feito e assobio seco no regresso da vila. Muito longe do dia em que se adivinhou o último dos ferreiros da aldeia.
O compasso das botas cardadas terá alentado quase de repente. Que caravana, senhores. Uma coisa é ouvir dizer. Fazer, quase nada. Tirar o chapéu e baixar os olhos com tenção. Uma impressão assim não passa. Tanto anos depois repetiria uma e outra vez à filha, a meia-voz, a tarde em que contou oito esquifes da Portela à Matriz.
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