Wee Hours

"Todas as mensagens". Sempre que regresso ao Blogger isto é o que o écran me devolve: "Todas as mensagens". As que leio, as que só entendo depois de escrever, as que emendo, as que guardo.

Estrelas e Sombras [Thanksgiving Moon]

DM Stith, Heavy Ghost, 2009 [v. ao vivo, 2011]

Prova de Bala

Richard  Castle é uma das minhas mais recentes pessoas ficcionais preferidas. Há qualquer coisa suavemente deslocada na sua situação, no seu penteado, nas suas piadas. Muito cativa quem não é de modas.

Andaimes

E agora sem rodinhas, sem aparelhos, sem andaimes. Anos físico-químicos tombados em arquivo. Campo aberto, e quase tudo por andar.

Punxsutawney, Barclay Square

[Dir. Harold Ramis, 1993]

Só há  poucos dias vi o Groundhog Day. Quero dizer,  ver já o tinha visto, mas não tinha entendido grande coisa. Aconteceu-me recentemente o mesmo com o Rocky. O que ainda não alcancei é se é com o passar do tempo que as coisas ganham um sentido, se é por causas delas que o conseguimos apurar.

Queluz, Rua Alfredo Keil

Ontem ao final da tarde andei a pé por Queluz. Há algum tempo que não o fazia. Se calhar, muito. Não tenho real noção. Por mais que tivesse dado pelas mudanças, admito que não as tinha guardado. Cruzei os Quatro Caminhos da Avenida da República à António Enes sem os entender: a falta que o renque de plátanos - que ia dali ao topo da Miguel Bombarda - faz. Lixo aos cantos; o casarão do colégio Almeida Garret devoluto, guarnecido de matagal; um marasmo estranho na praça da estação. Iluminação fraca. Seguranças, vários.
Passear por um lugar tão querido, familiar, tão destratado, aperta o coração.

Wee Hours

Um dos verbos mais intrigantes do nosso léxico é conjurar: como pode a palavra que nos diz uma coisa e o seu contrário esclarecer? 

A2, KM 11

Aos cinco anos também não - fui temporã em pouca coisa, até hoje. Achei o rock mesmo quando começava a precisar dele. Privilégio de irmã mais nova, outorgado em cassetes BASF surpreendentemente sortidas.  Esse choque eléctrico chamado Lou Reed vinha numa delas. Falava de salva-vidas.

Massamá, Rua das Camélias

Caía um tal pé de água que comparecemos pouco mais de meia dúzia. Foi melhor assim; conversa franca à entrada, manifesta ausência de silêncios esquisitos à sobremesa. Não demorou a que quiséssemos saber pelos que já são pais dos que chamam escola deles à nossa escola como estão as coisas, como pôde aquilo ser. Não nos souberam dizer. Acabaram por contar um pouco mais em segunda mão, o fumo azul a encher o pavilhão, os gritos, a correria. 

Tudo está bem melhor do que quando foi a nossa vez - é o que nos parece, é o que nos chega. Os miúdos são quase todos da freguesia, não um feixe de descartados de outros lados que perdiam meio-dia a ir-e-vir; a violência e outras substâncias não controladas ficam sobretudo do outro lado da estrada, onde estava o 'parque do avião'. Mas agora estamos de fora, a maior parte só lá vai para votar, como no outro dia em que também chovia. Se calhar só achamos isto por nos custar que pensem mal de nós, fina-flor do suburbanato português. A verdade é que não sabemos que verdade foi aquela.             

Some Kind of eloquent Echo

[Lily & Madeleine, In The Middle (The Weight of the Globe), 2013]

B.I.

A prova de não me estar a sentir nova tive-a ontem, da boca do querido lidl: a rapariga da caixa olhou para o avio, para mim, corou e pediu desculpa por me ter de pedir a identificação para poder vender aquelas cervejas. A noção de ter dobrado os dezoito é tal que só consegui mostrar o B.I. e agradecer com um sorriso apalermado, tomando à descarada o engano por elogio.

A ponto de saber tudo

Wagner Moura, esse grande actor baiano, não é nem pretendeu ser Renato Russo, calma. Basta ver este seu Quase Sem Querer para  o entender devoto legionário.  E quem nunca quis dançar assim mais uma vez?

Fui aos figos

Entre a chuva aproveitámos o que pudemos e chamámos-lhe o nome que têm. A Beira cheira à água das barrocas e às folhas amarelas que se começam a amontoar. Cheguei à urna a tempo. Résvés. Voto vencido, também maneiras campo-de-ourique. 

Massamá, Rua de Vila Nova Sintra

O que me acontece agora não tem sotaque ferrodiário nem cadência metálica urbana. Continuo em trânsito, banda de além, banda de cá - rodovidas.
Há uns dez anos fiquei tão contente em descobrir os blogues. Daí a cair eu própria na bloga foi um passo. O Quatro Caminhos fez nove anos anteontem. Ainda não é antigo, mas já se atira para velho. 

Os Meios e os Fins

Jonathan Franzen escreveu ontem no Guardian sobre uma variante específica dos zangados-com-o-mundo. Karl Kraus e a sua Die Fackel são relidos a propósito dos novos media em particular, e do tecnoconsumismo, de uma forma geral.

Lisboa, Rua Vale do Pereiro

Não contava apanhar uma banhada do Orson Welles. A adaptação d'O Processo não correu pelo melhor. Digo eu, claro. O Perkins é, à cabeça, um K. mais agressivo que angustiado.

Xeque aos reis

Não li os livros nem planeio fazê-lo, gravo e vejo Game of Thrones por gostar de inglesices nas séries de televisão. Acrescem a este entretém os relatos da Fal - um esporte por direito próprio.

Wee Hours

O Sul a assentar em mim. Vocativos trocados, cantos dos ditongos dobrados, as vogais mais chãs. Muita viola e voz, graças a Deus. 

Por falar no cantador

, eu cá, se fosse o Lorenzo Carvalho do meu bairro, marcava o António Zambujo para me cantar umas modinhas nos anos. Ai não.

Alento no Terreiro da Vida

[António Zambujo e Coro Angelite, Sofia, 2011. Chamateia (Luís Alberto Bettencourt / António Melo e Sousa)]

Ora bem: como dizia um comentador no Youtube, este é um daqueles encontros da world music que podia ter dado buraco, mas não deu. Estamos feitos uns cínicos, é o que é. O que dali se ouve é bem mais que bonito.