Saltério

Ali estava aquela pessoa a pedir ciência para entender o outro e força para dele deixar de se defender.

Gymnasylum (6)

E depois, impresso no canto superior direito, aquele damocleciano

Aparentemente saudável

Gymnasylum (5)

No ginásio por todos os sócios menos eu designado academia descambámos doce e consentidamente para o totalitarismo. O controlo magnético da frequência foi há uns meses complementado pela aferição trimestral dos resultados cada indivíduo, que passou agora a implicar o preenchimento obrigatório de uma tabela a cada treino, na qual se têm de especificar aparelhos, tempo e calorias transpirados. O mais escandaloso é que todo este condicionamento, protagonizado com sorrisos incompreensivelmente sinceros pelos controleiros treinadores de serviço, até resulta. Não sei se aguento tanta produtividade. Ninguém sai dali relaxado, só com o sentimento de dever cumprido. Ora, se isto é um estaminé com pinta, mas cá do bairro, num health club de Manhattan, como é? Anda tudo de microchip subcutâneo?

Soprano Talk: Last Round (5, 6, 7)

De facto, o amianto faz mesmo mal à saúde. Assim se acaba a estação de guerra fria entre as duas bandas da ponte George Washington. Phil Leotardo decreta a poda do ramo de Jersey. Tony nem precisa do aviso-cabeças, o que aí vem está à vista. Snip, lá vai Bobby. Carmela assusta-se pela primeira vez com o que para Rosie Aprile é déjà-vu. Snip, lá vai Silvio. AJ, ainda em águas frustradas, mal reage. Que coscuvilheiro saiu o doutor Bogdanovich. E a doutora Melfi, que raio de timing. Ter que ouvir da boca de um gangster que um fim da terapia assim é imoral, e saber que ele tem razão. Paulie e Walden Belfiore escoltam o acossado a novo poiso. Será no Álamo?

Os Miúdos ainda aprendem a Terra Fria e a Terra Quente?

Acho que ainda não falámos de iogurtes. Gosto daqueles Puro Danone Mel e Nozes da Terra Quente, que trazem no selo (na tampa?) mensagens desrepressoras, como se diz no Yoga. Ao tempo que não pensava no Yoga. Ainda há bocado lambi um Olha, olha, as flores andam! Caiu-me bem.

Adivinhem lá com quem gostava de me parecer

Não sei o que a Swarovski pretendia, mas o cristal foi de somenos. Então põem a Alicia Keys, artista por direito próprio, girl power em pessoa, hino à miscigenação, redenção do quadril do seu género, , e esperam que alguém olhe para as branquinhas e magrelhas que por ali vão a desfilar não sei quê?

Wee Hours

Durmo o mesmo mas sonho menos. Que falta me faz a guarnição ao descanso.

He's Supposed To Be Old, Like, 26

Para além de ser um belo film noir, 'Brick' fica-me na memória como o primeiro grande filme que vi protagonizado pela geração de oitenta.

Dos livros

Os calhamaços sempre me custaram. Primeiro a abrir, depois a fechar. Lembro-me bem de quando dez páginas eram coisa cansativa, difícil de ler, de quando a falta de ilustrações impedia a recriação do descrito, de quando boa parte das palavras implicava dicionário. Ganho esse lastro, o quê tornou-se outro, o do apego. Apercebi-me com os Karamazov. Tantas páginas, tantos dias, e depois ter de os deixar.

Cartas da Guerra

A ternura desesperada de cada uma comove à mudez. Como se todas fossem a última.

Coisas Que só a Mim Apoquentam XLIX

Apetece-me palmatoar-me por desconfiar que se Juan Carlos Borbón fosse um chefe de Estado eleito talvez tivesse dispensado a Hugo Chávez um usted.

A Música

Um concerto não sai assim tão barato, a não ser que alguém porreiro nos franqueie a entrada. Daí que não compreenda que boa parte da malta do bilhete em riste chegue e se ponha a trocar sms e chamadas, a berrar aos amigos, a entrar e sair do recinto, a trocar mais uns smszinhos, a entrar e sair outra vez. Não sei se é fartura de entretenimento, carência de maneiras ou hiperactividade. Mas acho que há qualquer coisa profundamente triste na incapacidade de fruir a música e o seu silêncio. Acresce que este tipo de achares me faz sentir mal, desfasada - receio misantropite em primeiro estágio.

A Boca dos Outros - Tommy Barban & Nicole Divers

'You know, you're a little complicated after all.' 'Oh no,' she assured him hastily, 'No, I'm not really--I'm just a--I'm just a whole lot of different simple people.'

F. Scott Fitzgerald, Tender Is The Night, 1934.

Um Comboio

Não sei se há conceito que me interpele tanto quanto o de erro humano. Noutro dia, em busca de definições, dei com a sinopse de uma peça homónima, feita de gente à espera de um comboio. Parece que só foi levada à cena entre Queluz e Massamá. Podia estar a inventar isto. Mas não.

Postelex

A focaccia do Luca é bem o que dizem dela. O Paul Banks está tão magrinho. Comprei o meu primeiro audio-livro. Amanhã parece que há letras, música e empadas empaduças.

Wee Hours

Recuso-me a descrer em segundas e terceiras e quartas e quintas e sextas e sétimas hipóteses.

Soprano Talk: Last Round (4)

O melhor episódio desta temporada, até à data. Um dos melhores de que me lembro. Four more to go. Se me perguntarem sobre o que foi, digo que foi sobre 'a massa do sangue'. Christopher faz a genealogia das suas compulsões, Tony rejeita-a, não quer atribuir aos genes o desgosto de AJ. Mas atribui. A Drª. Melfi não o contradiz. Chris em crescendo de ressentimento. Um JT previamente sovado, intimidado e plagiado tem a triste ideia de lhe dizer verdades. Não dirá mais.

Adiliana

A bebida de que mais gosto a seguir ao chá é o vinho. Está empatada com o leite e o sumo de laranja. Bebidas brancas, só água. A água não aquece os pés. Quando me olham de lado digo que que foi o médico que mandou, que tenho síndroma de Reynaud. E é verdade, mandou. Os homens não olham tão de lado como as senhoras. Fico tinta quando me olham de lado essas senhoras que não são nada senhoras.

Coisas Que Só A Mim Apoquentam XLVIII

Se uma pessoa é sacerdote, preside à eucaristia; se uma pessoa é leiga, faz parte da assembleia, ministra a comunhão, lê. Não bichana a missa toda de cor. Não faz voice-over ao celebrante. Isto não é um concurso, não é uma récita, não é uma sessão de mantras. Que nervos.

Pôr-do-dia feio no subúrbio

Pancadaria conjugal em pleno apeadeiro. Lixo arrastado pelo vento. Meia hora sem metro. Caca de cão. Mais caca de cão. Rapaziada charrada aos urros de Halloween.