O Xinelofone

Jantada que estou, desejo fazer sem sobressalto a digestão dos zero vírgula vinte e cinco decilitros de sopa de legumes, zero por cento de batata, por isso não vou escrever um post-exposé que me passou há bocado pela cabeça, intitulado Os Habitantes Da Grande Lisboa Insistem Em Poupar Centenas De Milhares De Euros Em Desodorizante. Deixarei no seu lugar uma observação menos pesada, a propósito desta nova tara que tomou as minhas consuburbanas - o xinelo. Não falo de sapato aberto, da sandália ou da mule, refiro-me especificamente ao pedaço de sola e atilhos que não merece o cê agá do que se usa por casa ou na praia. Haverá por estes dias experiência mais irritante que ouvir chloc, chloc [pvc], tlec, tlec [couro, ou se calhar não], plac, plac [madeira] pela rua abaixo? Claro que sim. Descer as escadarias do metropolitano, esse imenso xinelofone de pezinhos pegajosos. Bleargh.

O Bom Do Calor

é a perda de apetite. Não apetece massa, não apetece bife, não apetece bolo, não apetece pão. Só apetecem água, gelatina light e iogurte magro (con) gelado.

Agora vou experimentar escrever isto cem vezes a lápis. Pode ser que entretanto me convença.

Lisboa, Rua da Conceição

Havendo sacramento na família, a visita à retrosaria era certa. Os tempos da roupa costurada já lá vão, rara é a excepção. Foram-se os vestidos, guardaram-se os botões. Contemplo-os, cheia de ternura numismática. Receando tocar.

"Alle volte uno si crede incompleto ed è soltanto giovane."

Italo Calvino, Il visconte dimezzato, 1952.

Six Feet Under Notes

Chegados a meio, um belo episódio. A tia Sarah está de volta [Patricia Clarkson rules!], trazendo consigo o cadáver do primeiro amor de Nate e a sombra da pior dúvida de Claire. Ruth persiste na fuga para a frente, tão para a frente que nem aos olhos do ensimesmado George escapa. David e Keith, às voltas com os seus potenciais filhos, esperam que haja anger management que lhes valha. Claire faz-se à vida, indo parar a uma espécie de filial americana da Wernham Hogg, aquela empresa onde trabalha David Brent. Vanessa e Rico andam de gelar o sangue: um esquece-se que os mortos estão vivos para quem os ama, outra corre gente de casa para fora (e de casa para dentro) sem um pingo de hesitação. Billy desmói devagar a perda amorosa: se no meio de tanto desabafo já consegue ouvir os outros e as suas perdas, nem tudo está perdido.

Jane Siberry/K.D. Lang, "Calling All Angels"

Coisas Que Só A Mim Apoquentam XXVIII

Malta que insiste em mandar umas bojardas sobre Filosofia, História e Psicologia, assim como se fossem simples matéria de opinião. Só à cabeçada.

Massamá, Rua de St. Petersburg - Illinois

Não sei ao certo quando se mudaram para a minha rua, presumo que há meses. São ambos franzinos, sete ou oito anos, um branco e de cabelo à tigela, o outro negro, corte à escovinha. O da tijela foi o último a chegar, com o seu yorkshire, que em tempo de cão deve andar pela mesma idade. Nas últimas semanas fizeram-se amigos. Os outros daqui são bastante mais velhos, só quando querem bola ou porrada é que lhes ligam. O Tom e o Huck agora entretêm-se a explorar os cantos ao bairro. Ontem, sol posto, treparam dois metros de figueiras para piarem até mais não.

Pai E Filho

Quando era mais miúda e telefonavam cá para casa à pergunta do Vicente, retorquia o vezeiro

- Qual deles?

, mas isso foi-se com os anos, e se agora o recordo é à custa de ter buscado Reinaldo Ferreira e achado Reinaldo Ferreira. E ter gostado.

"Il Est Plus Facile D'Écrire Un Mauvais Poème Que D'En Comprendre Un Bon"

Précisément.

Reflexos Condicionados

Sempre que faço a volta do costume passo pelo Ma-Schamba, a ver se o apanho aberto. Mas qual quê. Isto não é à vontade do bloguês.

Shinto

"Cuando nos anonada la desdicha,
durante un segundo nos salvan
las aventuras ínfimas
de la atención o de la memoria:
el sabor de una fruta, el sabor del agua,
esa cara que un sueño nos devuelve,
los primeros jazmines de noviembre,
el anhelo infinito de la brújula,
un libro que creíamos perdido,
el pulso de un hexámetro,
la breve llave que nos abre una casa,
el olor de una biblioteca o del sándalo,
el nombre antiguo de una calle,
los colores de un mapa,
una etimología imprevista,
la lisura de la uña limada,
la fecha que buscábamos,
contar las doce campanadas oscuras,
un brusco dolor físico.

Ocho millones son las divinidades del Shinto
que viajan por la tierra, secretas.
Esos modestos númenes nos tocan, nos tocan y nos dejan."

Jorge Luis Borges, La cifra, 1981.

Massamá, Avenida Aquilino Ribeiro

E a senhora desaba-lhe ante má e repentina notícia, e ocorre-lhe nunca ter visto alguém num pranto assim. E percebe que nada pode senão um abraço e um copo de água.

Six Feet Under Notes

Debandada? Espero que não, isto não tem corrido como esperava, mas ando teimosa, não arredo e pronto. Keith e David acabaram por tirar o sentido da barriga de aluger WASPateta, menos mal; a ver o que lhes traz o par que lhes calhou. Billy ainda não percebeu que Claire não quer saber de nada e Nate é o único que a consegue chocalhar, o que ainda assim não parece estar a surtir grande efeito. Rico joga ao vale-tudo. George, o pobre, nem sonha o que as novas amiguinhas de Ruth ajudam a urdir. Brenda, como quem a tele-vê, procura uma narrativa coerente.

Um Ano

Parabéns ao Insónia, de Henrique Fialho, e também de Maria João Lopes Fernandes, Rui Costa e Nuno Moura. Não sei se há precedente quanto à forma como lá fui parar (só tu, magno Afonso), sei sim que desde então volto sempre, porque gosto muito daquela maneira de viver a poesia como coisa entre as coisas de todos os dias, sem pompa nem explicações.

Desemburrando

A semana passada aprendi que geralmente dizemos desertificação quando queremos dizer despovoamento. Na semana anterior tinha descoberto que acervo é coisa de vivos e espólio de mortos. Esta semana ainda não consegui perceber se uma providência cautelar se requere ou interpõe, por isso, se houver por aí um transeunte mais douto...

Estava Ali A Jantar E Ocorreu-me O Seguinte:

Vieira, como é possível não estarmos em directo?
Assim se perderão comentários acerca do Paulinho Cascavel da Rússia, da Fafá de Belém do Chipre, da Pamela Anderson da Turquia, da Shakira da Ucrânia, ou - gáudio - da descida à Grécia dos lituanos LT United, intérpretes do redentor e doravante imorredoiro estribilho:

We are the winners of Eurovision
We are, we are! We are, we are!
We are the winners of Eurovision
We are, we are! We are, we are!

So, you gotta vote,
Vote, vote for the winners
Vote, vote, vote for the winners!

LT United forever. Downloads disponíveis aqui.

Actualização: Paulinho Cascavel, Pamela Anderson e Shakira chegaram à final. Mas - pára tudo - os LT United também. Faço saber que, se a Lituânia ganhar, desisto do lançamento da micro-causa "Eurovisão? Nunca Mais!"

Ficção 1 - Realidade O

Isto d'O Código Da Vinci até agora só me tinha provocado soninho, mas à hora do almoço passei os olhos pelas notícias e estava a ser entrevistada, à boca de certa bilheteira de cinema, uma nortenha de vinte e tal anos, morfótipo urbano, boa articulação verbal, que após ter respondido afirmativamente à questão da leitura prévia do referido livro de Dan Brown, acrescentou qualquer coisa como:

- Passei a ver A Última Ceia [suponho que se referia ao famoso quadro, mas poderia ser ao famoso evento] de forma completamente diferente!

Ena. Uau. Iupi. Nem quero pensar no que mais vai para aí. Mas o que é que leva uma pessoa medianamente inteligente a convencer-se que uma obra de ficção detém a verdade maiúscula sobre um processo histórico de séculos? Nostalgia do raconto? Pensamento mágico? Preguicinha?

Six Feet Under Notes (Ups)

Valores mais altos se alevantaram, o episódio escapou-se-me totalmente. Leio-o-vos, é o que posso fazer até à semana que vem.

Chá De Sumiço

Chegou o dia do ano em que uma pessoa põe três cubitos de gelo no seu copo de Hysson orgulhosamente nacional, dá as costas por meio minuto, e que é deles?

Mala Fides

Mentira inconsequente não há, como não há verdade na verdade que não dura.