O Puro Pássaro

Interpelar é bem mais que evocar. Henrique Fialho fá-lo a propósito de Ruy Belo, em Uma Aldeia Que Não Existe, trinta anos depois.

Coisas que Só A Mim Apoquentam LIII

Não sei de qual dos covers litúrgicos gosto mais, se do Saber que virás/Blowin' in the Wind (Bob Dylan), se do Não Levo Alforge/The Last Supper (Andrew Lloyd Webber). Soa piroso, mas intuo nestas retroversões pop-profanas um certo sentido.

Metro, Sete Rios

Cruzo-me com a mulher de um dos homens do bairro que esperavam a hora de jantar dentro do carro. Continua elegante, usa o mesmo corte curto. Passa e não dá por mim, ou faz que não. Já não mora na rua sem saída onde brincávamos até ao fim da tarde, quando quase todas as sirumbas eram interrompidas por fiats e datsuns a chegar. Não percebíamos, mas também não estranhávamos aquele e outros vizinhos estacionados à porta dos prédios, adiando o tempo de entrarem em casa. Era costume. Desligavam o motor, deixavam-se estar, fumavam cigarros, organizavam papéis, ajustavam a frequência de rádio, dormitavam. Agora sei que dentre eles havia os que queriam estar aquele bocado consigo mesmos, pela primeira e última vez no dia. Como havia os que simplesmente não queriam voltar para quem os esperava.

À Dúzia

Afinal já me tinham passado a palavra por causa da palavras, e eu armada em queixinhas; cá fica o link para umas quantas. E tu, tens uma dúzia de palavras que mais gostes?

O Branco e o Negro

Nunca pintei o cabelo. Por mais ou menos que o corte, que o penteie, deixo a cor como está, gosto tanto dela. Tenho deixado, digo. Começa-se-me a fugir.

They don't want to listen to the Artic Monkeys, they want some Stichelton

Noutro dia, vendo a repetição de um pesadíssimo Panorama BBC sobre produção, tráfico e combate à cocaína, perguntei-me de onde conheceria aquele jornalista despenteado com certo ar de estrela rock que às tantas, antes de uma entrevista com o presidente Álvaro Uribe, lhe oferece um queijo. Pois: o jornalista não era jornalista, era Alex James, baixista dos Blur entretanto retirado para Oxforshire. James entusiasmou-se com a vida no campo e, tendo por vizinha Juliet Harbutt, decidiu algures em 2006 produzir o seu próprio queijo, baptizado Little Wallop. O início da aventura ficou documentado na plataforma do Guardian. Os oito episódios da podcast-série The Cheese Diaries também já estão no Youtube, claro, e este aqui de cima é o segundo. Uma pessoa tem de pedir consulta de urgência à nutricionista para não atacar o frigorífico e a garrafeira a seguir, aviso já. Aqui está a coisa mais divertida que vi nos últimos tempos.

Adenda: a Sara também viu a reportagem.

Lisboa, Rua Cordeiro de Sousa

À entrada, debaixo do cartaz alençolado que gaba a serôdia reabertura da estação, rapaz e rapariga discutem em voz esforçadamente baixa. Quem sobe as escadas não pode não ver aqueles dois perfis tensos, imóveis, alheios a tudo em roda, como não pode distinguir um fim de um começo.

Português Partido XII

Ser desta idade é saber os lugares quase só dos banhos, quase só do Verão. Atrás da barqueira vejo a margem precisa desse escapar ao sequíssimo calor da serrania, e demoro-me nela. Mas a mole lembrança do entrar na água é quebrada pela voz da mulher que conta e se conta, da mulher que fez do tempo em que partiu e arriscou lema para quem o quiser, da mulher que transporta agora esta incrível palavra:

- Se a gente quer viver, se a gente quer mais do que o que tem, tem de se

afuturar, v. refl. (do Lat. futuru) 1. lançar-se ao futuro. 2. aventurar-se. 3. fazer acontecer.

Wee Hours

Ainda há quem escreva como quem ateia medeiros em Julho, e isso espanta-me, e deixa-me feliz.

É impressão minha

, ou as coisas más nunca soam suficientemente mal em inglês? A dureza, a crueldade ou a badalhoquice são muito mais ribombantes em italiano ou em português. Isto a propósito de waterboarding. Não teriam os anglos para lá uns fonemas e semantemas mais guturais, pastosos e desqualificantes, qualquer coisa que não gerasse uma palavra que soa a desporto de praia?

Queluz, Rua Óscar Monteiro Torres

Entra-se na dependência e tira-se a senha. Encostam-se os bons modos a uma parede ou cadeira, os quais demoram sessenta a noventa minutos a expirar, consoante. Espera-se. Procura-se a vez num quadro moderno. Que ironia. Espera-se mais. Que tudo se trata, dizem os três funcionários com menos de três horas para trezentos utentes. A vez lá chega. Depois sai-se, dobra-se a esquina - não a exasperação.

Acresce ao intrinsecamente deprimente

panorama geral carnavaluso a máscara pré-confeccionada. Pior que o eterno retorno do pierrot, da espanholita, do cowboy e do macho-matrafona (esse mesmo, o bêbado de collant rasgada e perna peluda, peruca loira-lixívia, bâton no bigode, saia de napa e malinha a dar a dar), é esta adesão progressiva dos pais à compra da fatiota infantil integral, horrivelmente standardizada, mal feita - chata. Coitados destes putos, enfiados em fantasias sem fantasia nenhuma.

Onde se lê 356, leia-se 60

Alguns mais eruditos reconhecerão Annie Clark, alias St. Vincent, das andanças com os Polyphonic Spree ou com Sufjan Stevens. Espero que arrebanhe os Plugs todos para que foi nomeada. Gosto tanto deste Jesus saves, I spend que nem consigo falar sobre o caso. Explicar porquê demoraria. A leitura mais óbvia é dedicada aos amigos com quem tive a felicidade de crescer naquele divertido (e complicado e excitante e duro e imensamente livre) ensaio da vida que afinal já valia. Aos que ainda calcorreiam com os que vieram depois de nós o Portugal dos bons-dias entre desconhecidos, um abraço acanhotado. Sleeping Bag Escapes para todos.